我只是 把泥土的呼吸
原原本本地记了下来
把田埂上的露珠
一颗颗
串成句子
我只是
把风吹过麦浪的声音
写进我歪扭的诗行
用笔尖刺破父亲手上的老茧
露出里面鲜红的血肉和沉默的旧伤
他们说我是诗人
现在
那个烫金的名字
像一株沉甸甸的稻穗
在风中摇晃
我既惶恐又期待
因为我知道
这是我的文字
在纸上开出的花
是多年耕耘后
泥土给我的回响
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